ROMA Y LA FELICIDAD

QUÉ ES SER ARGENTINO

                    ANDREA COBAS

República de viento. Un país sin memoria, Rodolfo Alonso, Leviatán, Buenos Aires, Argentina, 2007.

A primera vista, sobre un fondo de azul intenso, se recorta la figura de una Argentina dibujada con palabras. Así se presenta ante sus potenciales lectores República de viento. Un país sin memoria de Rodolfo Alonso. Desde el diseño de su tapa, el sentido emerge sugiriendo un entramado de problemáticas que se abordará una y otra vez: lengua, patria, identidad, inmigración son algunos de los ejes que recorren los textos que componen el libro.
Alonso no es prescriptivo: no obliga a una lectura cuyos sentidos nos brinda digeridos. Los ensayos, las crónicas, los fragmentos literarios que componen el libro van más allá: asumen el desafío de invitar al lector a poner a prueba categorías tan centrales que adoptamos sin cuestionar. El interés por esos temas no es casual: hijo de inmigrantes gallegos, Alonso asume su doble origen, su bilingüismo, sus dos orillas. A un tiempo, su tradición son los versos gallegos de Rosalía de Castro y también lo son las Aguafuertes gallegas de Roberto Arlt. Pero Alonso no se queda allí, también hace suya la poesía de Atahualpa Yupanqui, recreador de esa otra herencia que Alonso busca recuperar incansablemente: la de aquellos aborígenes, primeros pobladores de estas tierras. Los complejos dibujos que nacen del encuentro entre las tres aristas de la nacionalidad argentina –pueblos originarios, inmigrantes, criollos– motivan reflexiones que establecen nexos ineludibles entre los textos de su libro: desde la colonización hasta nuestros días, Alonso disloca para explicarlos los procedimientos que contribuyeron a instaurar la república de viento que hoy llamamos “Argentina”.
Trazando una línea que va desde la conquista de América a la conquista encabezada por Julio Argentino Roca, Alonso aborda la primera de las tradiciones nacionales desarticulando frente al lector las operaciones discursivas implícitas en la histórica metáfora del desierto argentino: la lengua –al nombrar– no es inocente. Armazón de ejercicios de índole política, la mirada que –en el siglo XIX– organiza la construcción de la “patria argentina” surge de un proyecto cultural y nacional que encuentra en la homogeneización y en el borramiento la clave de su éxito. Instaurando la idea de un vacío que es imperioso poblar, se emprende la búsqueda de una “nación para el deserto argentino”. No extraña que ese vacío se llene, en primer término, con palabras. Por eso, Alonso recupera la veta más claramente política de la etapa fundacional de la literatura argentina, la porción del corpus que busca intervenir en la construcción de la nacionalidad: Echeverría, Alberdi, Sarmiento, Hernández, Mansilla: nombres propios que evocan textualidades en las que indio, patria, inmigrante, son palabras que representan ideas medulares. Aquel paradojal vacío que delinean los románticos –y que materializan con sangre algunos de los hombres de la generación del '80– cobrará espesor en el imaginario nacional en la figura del inmigrante, esa presencia que con el paso de los años se transfigura de promesa en peligro. Si para los románticos la figura del inmigrante condensa los sueños de construcción de una verdadera república, la generación del '80 pondrá en escena el rostro de una xenofobia intransigente que, bajo la máscara de la defensa de una pretendida identidad argentina, oculta el rostro de los que buscan preservar ciertas prerrogativas de clase amenazadas por el avance social, económico y cultural de los inmigrantes y de sus hijos. Alonso también nos presenta una cara más actual de este modo de entender lo argentino: la supervivencia del estereotipo que aflora en el chiste de gallegos; en la suspicaz mirada hacia el “ruso”; o en la xenofobia desplazada hoy hacia las figuras de bolivianos, peruanos o paraguayos.
La cuestión de fondo que vertebra República de viento tiene que ver con la identidad, con la pregunta sobre qué significa ser argentino. Alonso responde ese interrogante y lo hace rechazando la decimonónica idea monolítica de la argentinidad como un constructo homogéneo y sin fisuras: pensar las inflexiones de la identidad argentina es un ejercicio de apertura, es la elección de un camino que encuentra su razón de ser en la diversidad, en la pluralidad, en el cruzamiento. Alonso cita la frase de Rilke en la que afirma que la verdadera patria del hombre está en su infancia. Esta referencia ilumina República de viento: para Alonso su patria infantil tiene partes iguales de Galicia y de Argentina; de allí que para él, su bilingüismo sea pura riqueza, sea la llave de acceso a un universo en el cual, lejos de motivar el autoodio, la diferencia es pura positividad.

Rodolfo Alonso parece decirnos que es desde el presente que el argentino debe interrogar su modo de entender la argentinidad impresa en las marcas de una variedad étnica que todavía hoy pervive en rostros, lenguajes, edificios e instituciones colectivas: las hendiduras del presente argentino tienen mucho que ver con un pueblo que eligió olvidar sus orígenes, que suele estigmatizar lo que no comprende, que muchas veces elige la burla como un pobre ejercicio para conjurar el miedo. 



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RESENHA QUÉ SIGNIFICA SER ARGENTINO

Algunas palabras a propósito de República de viento, de Rodolfo Alonso (Leviatán,
Buenos Aires, 2007)
Andrea Cobas Carral*
A simple vista, sobre un fondo de azul intenso se recorta la figura de una Argentina dibujada con palabras.
Así se presenta ante sus potenciales lectores República de viento (Un país sin memoria), de Rodolfo Alonso.
Desde el diseño de su tapa, el sentido emerge sugiriendo un entramado de problemáticas que se abordará
una y otra vez: lengua, patria, identidad, inmigración son algunos de los ejes que recorren los textos que
componen el libro.
Rodolfo Alonso no es prescriptivo: no obliga a una lectura cuyos sentidos nos brinda digeridos. Los ensayos,
las ponencias, los fragmentos literarios que componen República de viento van más allá: asumen el desafío de
interrogar, de estimular, de invitar al lector a poner a prueba categorías tan centrales que solemos no
cuestionar. El interés por esos temas no es casual: hijo de inmigrantes gallegos, Alonso asume su doble
pertenencia, su bilingüismo, sus dos orillas. A un tiempo, su tradición son los versos gallegos de Rosalía de
Castro pero también lo son las Aguafuertes gallegas de Roberto Arlt – esa mirada de un argentino sobre
Galicia y su gente. Pero Alonso no se queda allí, también hace suya, por ejemplo, la poesía de Atahualpa
Yupanqui, recreador de esa otra herencia que Alonso busca recuperar incansablemente: la de aquellos
aborígenes, primeros pobladores de estas tierras. Los complejos dibujos que nacen del encuentro entre las
tres aristas de la nacionalidad argentina – pueblos originarios, inmigrantes, criollos – motivan reflexiones que
establecen nexos ineludibles entre los textos de su libro: desde la colonización hasta nuestros días, Alonso
disloca para explicarlos los procedimientos que contribuyeron a instaurar esta república de viento que hoy
llamamos “Argentina”.
Trazando una línea que va desde la conquista de América a la conquista encabezada por Roca, Rodolfo
Alonso aborda la primera de las tradiciones nacionales, desarticulando ante el lector las operaciones
discursivas implícitas en la histórica metáfora del desierto argentino: la lengua – al nombrar – no es
inocente. Armazón de ejercicios de índole política, la mirada que organiza la construcción de la “patria
argentina” emana de un proyecto cultural y nacional que – sabemos – encuentra en la homogeneización y el
borramiento la clave de su éxito. Instaurando la idea de un vacío que es imperioso poblar, se emprende –
como tan bien ha señalado Tulio Halperin Donghi – la búsqueda de “una nación para el desierto argentino”.
No extraña que ese vacío se llene, en primer término, con palabras. Así, buceando en la etapa fundacional de
nuestra literatura, Rodolfo Alonso recupera la veta más claramente política de esa tradición literaria, la
porción del corpus textual argentino que busca intervenir en la construcción de la nacionalidad: Echeverría,
Alberdi, Sarmiento, Hernández, Mansilla: nombres propios que evocan textualidades en las que indio, patria,
inmigrante son palabras que representan ideas medulares que se centran en un más allá del lugar común o
del discurso de época. Juan Bautista Alberdi inaugura esta línea de pensamiento a partir de un movimiento
múltiple: enunciando hacia finales de los años 30 que el “indio no constituye patria” y que “la patria no es el
suelo”, prepara las coordenadas que le permiten decir que necesariamente: “Gobernar es poblar”.
Aquel paradójico vacío que delinean los románticos – y que materializan con sangre algunos de los hombres
de la generación del 80 – cobrará espesor en la figura del inmigrante, esa presencia que con el paso de los
años en el imaginario nacional se transfigura de promesa en peligro. Si – como señala Alonso – para Alberdi
y Sarmiento la figura del inmigrante condensa los sueños de construcción de una verdadera república, la
generación del 80 pondrá en escena el rostro de una xenofobia intransigente que bajo la máscara de la
defensa de una pretendida identidad argentina oculta el rostro de los que buscan preservar ciertas
prerrogativas de clase amenazadas por el avance social y cultural de los inmigrantes y de sus hijos.
Xenofobia que se explicita con la generación del 80 pero que va más allá: la Ley de Residencia de Miguel
Cané; las descripciones entre patéticas e inverosímiles de Ramos Mejía; o las encendidas alarmas de un
Lugones que se escandaliza con la plebe ultramarina que le alborota el zaguán. Pero también Alonso nos
presenta una cara más actual de este modo de entender lo argentino: la supervivencia del estereotipo que
aflora en el chiste de gallegos; en la peyorativa y suspicaz mirada hacia el “ruso”; o en la nada velada
xenofobia desplazada hoy hacia las figuras de bolivianos, peruanos o paraguayos. Es desde el presente que el
argentino debe cuestionar su lugar en el mundo, su modo de entender la argentinidad, las marcas de una
variedad étnica que todavía pervive no sólo en rostros y lenguajes, sino también en edificios e instituciones
colectivas. Las grietas del presente argentino – parece decirnos Alonso – tienen mucho que ver con un
pueblo que ha elegido olvidar sus orígenes, que suele estigmatizar lo que no comprende, que muchas veces
elige la burla como un pobre ejercicio para conjurar el miedo.
Escribe Rodolfo Alonso en su ensayo “Inmigración y cultura nacional”: “Si la línea de descendencia que se
imagina racial bajando desde las Carabelas de Colón fuera tan cierta, no sólo no sabríamos dónde poner a
los indígenas, que estaban antes, o a los negros, que trajeron consigo los conquistadores, sino a la
multiplicidad de naciones inmigrantes que fueron convocadas después.” Como se infiere, la cuestión de
fondo que vertebra República de viento tiene que ver con la identidad. Con la pregunta sobre qué significa
ser argentino. Rodolfo Alonso responde ese interrogante y lo hace rebatiendo la decimonónica idea
monolítica de la argentinidad como un constructo homogéneo y sin fisuras. Para Alonso, para este
argentino hijo de Galicia, para este hombre que – o como muchos de nosotros – asume el desgarro del
exilio, que admite las dificultades de la vida de emigrante, que comprende las trampas de la lejanía, pensar las
inflexiones de la identidad argentina es – imperiosamente – un ejercicio de apertura, es la elección de un
camino que encuentra su razón de ser en la diversidad, en la pluralidad, en el cruce. En este sentido no es
accidental la presencia sistemática en las páginas de República de viento de la figura de Juan María Gutiérrez,
instaurador de un gesto fundante y simbólico que Rodolfo Alonso actualiza: en el rechazo de Gutiérrez a
ingresar como miembro de la Real Academia Española se manifiesta lo que cierta mirada buscaba obturar: la
presencia de una lengua “americana”, y por extensión, la existencia de una paradójica identidad que reclama
un lugar propio.
Quién mejor que un gallego para discutir con la idea de patria monolingüe: nuevamente aquí y allá – es
evidente – lo insostenible: la idea de pureza lingüística – como la de pureza racial – se desvanece. Alonso
cita la frase de Rilke en la que afirma que la verdadera patria del hombre está en su infancia. Esta referencia
ilumina República de viento: para Alonso su patria infantil tiene partes iguales de Galicia y Argentina, de allí
que para él, su bilingüismo sea pura riqueza, sea la llave de acceso a un universo en el que, lejos de motivar
el auto-odio, la diferencia es pura positividad.
Quizá la mejor manera de concluir este parcial recorrido a través de las páginas de República de viento sea
acercándoles un fragmento que sintetiza de un modo perfecto y sutil las tensiones que Rodolfo Alonso
construye a lo largo de las páginas de su libro:
El bilingüismo de mi infancia de hijo de inmigrantes me hizo nacer también a la riqueza de Babel, a la
riqueza misma de la diversidad del mundo de los hombres. Y también a la infinita riqueza de las
patrias, las de la tierra, las de la sangre. Ningún lenguaje humano me es ajeno. Ninguna patria humana
me es ajena. Y ni mi patria ni mi lengua servirán para encerrarme sino para expandirme, en el diálogo
y en la peculiaridad. Y en la maravillosa riqueza de la diferencia, de lo plural, de lo viviente y movedizo,
la errancia de la palabra humana sobre las patrias del planeta, la voz de la memoria que se hace
memoria, la poesía misma, se sigue desplegando como una lengua disponible.
Dados da autora:
*Andrea Cobas Carral
Professora – Universidad de Buenos Aires (UBA) – e Membro – Consejo Nacional de Investigaciones
Científicas y Técnicas/CONICET
Endereço para contato:
Universidad de Buenos Aires
Facultad de Filosofía y Letras – UBA
25 de Mayo 200 – Instituto de Literatura Hispanoamericana
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
C. Autónoma Buenos Aires – Argentina
Endereço eletrônico: cobas63@hotmail.com.ar; acobascarral@filo.uba.ar


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Jorge Monteleone - comentario

Mandala para Mandela

Por Rodolfo Alonso

Billie Holiday

canta para ti

Y Paul Robeson

canta para ti

Aimé Césaire

canta para ti

Langston Hughes

canta para ti

Patrice Lumumba

canta para ti

Martín Luther King

canta para ti

¿Y qué podría

añadir entonces

yo que ni siquiera

tengo tu hermoso

color?

El 18 de julio Madiba cumplió 95 años en medio del calor vivo de su pueblo, que tanto le debe y a quien tan bien inviste. Pero cuando este poema se hizo escribir (o resultó escrito), el 22 de julio de 1989, Nelson Mandela todavía estaba preso.

          Aunque circuló por no pocas publicaciones nacionales y extranjeras, sólo en 1994 sentí que cumplía de algún modo su ciclo. Invitado por primera vez al Festival Internacional de Poesía de Medellín, allí me tocó conocer al poeta zulú Mazisi Kunene, representante de Sudáfrica. Él se ofreció para llevarle a Madiba esta ”Mandala para Mandela”, que sin duda le pertenece.

El poema fue incluido en mi libro Música concreta (Editorial Plus Ultra, Buenos Aires, 1994), al que un jurado de poetas (Giannuzzi, Madariaga, Salas, Yánover) me hizo el honor de concederle en 1997 el Premio Nacional de Poesía, secundando nada menos que a mi viejo amigo Juan Gelman.

Pero no era la primera vez que me dolía el enorme, inicuo drama sudafricano. Ya estaba bien presente en uno de mis primeros poemas, desencadenado en 1960 por el ciudadano blanco que le dio nombre: “David Pratt”, con su intento de atentar contra el mascarón de proa del apartheid, el primer ministro Hendrik Verwoerd, uno de los fundadores del infame régimen segregacionista contra la mayoría negra. Publicado por primera vez en el nº 10 de la inolvidable revista “Tarja” (Jujuy, julio de 1960), y reproducido también en muchas publicaciones, ese poema recién fue incluido en mi libro Guitarrón (La Ventana, Rosario, 1975).

DAVID PRATT

Por Rodolfo Alonso

él estiró su mano

su mano derecha

cansada

la dócil

y eficiente mano derecha

a la altura del mundo

a la altura de las dulces costillas

cerca del corazón

inclinó la cabeza

un poco

la cargó de sentido

le dio alas

él apretó su mano contra la forma fría

contra la aguda

difícil

orilla del acero

era un día

una noche

él puso su mano blanca

roja

su mala palabra

en el camino

esto

ocurría en Sudáfrica

con playas y colinas

con sol

pocas horas después

de que muchos negros inocentes

airados

movedizos

muriendo sin querer

hubieran dado ocasión

para todo ello

Escrito en Buenos Aires, 1960.

Publicado por primera vez en el nº 10 de la revista

Tarja (Jujuy, julio de 1960, pág. 417),

Rodolfo Alonso es un reconocido

poeta, traductor y ensayista argentino.

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RAE (Radiodifusión Argentina al Exterior)

Rodolfo Alonso fue entrevistado en francés por RAE (Radiodifusión Argentina al Exterior), sobre su reciente selección, traducción y prólogo de "Los Poemas" (Hilos editora, Buenos Aires, 2013) del gran poeta Georges Schehadé.

http://rae.radionacional.com.ar/2013/07/05/on-publie-en-argentine-loeuvre-dun-poete-secret-entretien-avec-rodolfo-alonso/

Georges Schehadé

POEMAS PENDIENTES - RODOLFO ALONSO (Alción - Córdoba)

Domingo 30 de Junio de 2013

La vida es el espacio donde la poesía de Rodolfo Alonso tiene lugar. "Tú confirmas la vida con tu voz" escribió en su primer libro. La vida confirmada en la voz es para Alonso la voz poética. "La gran vida" es el título de un poema de su segundo libro. La gran vida es para Alonso esa suplementariedad, esa exageración de lo vivido que se halla en los hechos transfigurados en el poema. "La vida no da más de lo que se le pide" escribió en el tercero. Y lo que Rodolfo Alonso le pide a la vida es el poema. Escribió otro libro llamado Señora Vida y tituló su antología española de 1952 a 2008: La vida entera. No me parece un lugar común ni una casualidad. La noción de vida lleva el poema de Alonso al acontecimiento. Aquello que acontece, lo que está pendiente del tiempo, se transforma, por vía poética, en un acontecimiento. Por eso su poesía produce un curioso efecto: los poemas parecen a la vez un artefacto, es decir, un objeto más agregado al mundo donde el artificio es ostensible -es decir, se halla alejado de la vida- y a la vez tienen el aire casual de aquello que simula un jirón del mundo, un fragmento dicho al pasar, como si fuera un diario -lo periódico, la circunstancia elevada a una categoría epifánica-. La vida es lo que acontece y como tal se transforma en una presencia insoslayable que el poeta, de pronto, ve. Allí donde la historia ejecuta, el poema, en tanto posterioridad, no situado en la actualidad sino en el "después" que se vuelve el "aún" ("Auschwitz, aún"), allí el poema redime en su decir los hechos traumáticos. Lo hace como una traducción de la vida en epifanía, palabra encontrada, recién hecha, común y al mismo tiempo atesorada: tesoro pendiente, don pendiente de ser descubierto al abrir como por azar un libro de poemas, cualquier página de Poemas pendientes, poemas que dependen de nosotros mismos para ser de nuevo, como una tarea en común. Por eso ante la poesía pendiente, como Alonso predica de Arlt, hay que ocuparse. "Ocúpense de la poesía", dice Rodolfo Alonso: es decir, ocupémonos de nosotros mismos. 

© LA GACETA

Ejercicio

Viernes 31 de mayo de 2013 | Publicado en edición impresa

Línea & letra / Poesía interpretada por Pablo Bernasconi

Ejercicio

Hacia un pueblo de retaguardia

Marchaban cuatro artilleros

Estaban cubiertos de polvo

De la cabeza a los pies

Miraban la vasta llanura

Hablando sobre el pasado

Y no se volvían sino apenas

Cuando tosía un obús

Clase dieciséis los cuatro

De ayer hablaban no mañana

Así alargaban la ascesis

Que ejercitaba en morir

De El mundo de Guillaume Apollinaire
Traducción de Rodolfo Alonso, Centro Editor de América Latina.

Roma, 1880 - París, 1918 Con el poema "Zona", el primero de su libro Alcoholes (1913), Apollinaire inauguró una visión poética contemporánea. Luego, en Caligramas (1918), convirtió la palabra en dibujo. Fue también un combativo crítico de arte, cuyas ideas están reunidas en el libro Los pintores cubistas..

Los poemas de Georges Schehadé

Los Poemas, antología bilingüe del gran poeta franco-libanés Georges Schehadé

Los Poemas, antología bilingüe del gran poeta franco-libanés Georges Schehadé

Georges Schehadé

Hilos editora presenta Los Poemas, antología bilingüe del gran poeta franco-libanés Georges Schehadé, con  selección, traducción y prólogo de Rodolfo Alonso.

Se referirá a la obra el escritor Mario Sampaolesi.

Tras una introducción, Rodolfo Alonso leerá poemas en su versión castellana, y Dolores Etchecopar cada original en francés.

La cita es el martes 18 de junio, a las 19, en la sede central deAlianza Francesa, Córdoba 936, CABA, sala Mediateca.

CONTRATAPA

Gauguin, el deslumbrado

                                                  Por Rodolfo Alonso*

Hace poco se cumplieron, inadvertidamente, ciento diez años de su muerte, ocurrida en Atuona, islas Marquesas, en 1903. Era el final de una prolongada travesía, de un destino que acaso nadie podía prever cuando nació en París, como Eugène Henri Paul Gauguin, un 7 de junio del fatídico 1848. Porque algunas décadas después, el que eligió llamarse, simplemente, nada menos que Paul Gauguin descubrió que quería volver a la inocencia del salvaje, limpiarse de las llagas de la civilización, quería recuperar sus facultades, sus sentidos adormilados lejos de la naturaleza, quería evadirse del cinismo y de la mojigatería, quería ver, volver a ver, hacernos ver.

“¿Qué puedo decir a todos estos cocoteros?”, afirma claramente en su veraz Diario íntimo. Y más adelante: “Debemos tenerlo todo. No puedo conquistarlo todo, pero quiero hacerlo. Permitidme recobrar aliento y gritar una vez más, ¡Gástate, gástate nuevamente! ¡Corre hasta quedar sin aliento y morir locamente! Prudencia..., ¡cómo me aburres con tus interminables bostezos!”

El, francés de París, honesto corredor de Bolsa, estimado por sus superiores, casado con una austera luterana, padre de varios hijos, iba a dejarlo todo. Todo, por completo. (“Quiero ir con los salvajes”, dijo a su amigo, el pintor Georges Daniel de Monfreid, con cuyo respaldo siempre contó.) ¿Qué influencia no habrán tenido en ello su admirada abuela anarquista, Flora Tristán, o su infancia asombrada en la para él exótica Lima, “ese delicioso país donde nunca llueve”, o la muerte de su padre, Clovis Gauguin, que sufrió un colapso cuando desembarcó en Puerto Hambre, sobre el Estrecho de Magallanes, según denunció su hijo Paul, a consecuencia de la afrenta de un capitán?

Imagino, a la vez, lo difícil que habrá sido ser hijo de Paul Gauguin. Quizá por eso, uno de ellos, Émile, llegó a afirmar, refiriéndose al aire de leyenda con que se rodeó a su padre: “Es un lindo cuento. Es una pena contradecirlo. Pero, ¡ay!, no es verdad”.

Lo cierto es que Paul Gauguin, que por algo se diría descendiente, por línea materna, “de un Borgia de Aragón, virrey del Perú”, dejó Francia un día hacia Tahití para convertirse en un mito: el pintor de las islas y de las gentes maoríes, el visionario del color en vivo, ese rebelde irreparable que percibió en forma tan clara el genial dramaturgo sueco August Strindberg, al contestar negativamente la carta donde el pintor le pedía un prólogo: “¿Qué es él, pues? Es Gauguin, el salvaje, que odia a una civilización sollozante, una especie de titán que, celoso del Creador, hace en sus horas de ocio su propia pequeña creación; la criatura que despedaza sus juguetes para hacer otros con ellos, que abjura y desafía, prefiriendo ver los cielos rojos antes que verlos azules con la multitud”.

Pero “las islas pierden al hombre”, como bien lo cantó el poeta brasileño Carlos Drummond de Andrade. Ni Tahití (donde vive tras su primer y segundo viajes), ni las Marquesas (adonde se establece definitivamente, por tercera vez, en su Casa de Placer) eran ya el Paraíso Perdido. Ahí habían llegado también los gendarmes, los funcionarios, la prepotencia, la desidia, la injusticia, el prejuicio, la torpeza, la ignorancia, para cebarse en los restos de la maravillosa raza vencida (“Una excelsa moralidad, como se ve”, protesta Gauguin, en un largo escrito, ante inspectores de paso). Además, no es fácil dejar atrás años y años, siglos y siglos, de familia y de historia, de costumbres y manías, que pesan sobre los hombros y en el corazón. Todo eso trae angustia, dolor, desazón. Pero horas de segura, precisa exaltación, y de fecunda labor creadora llegarían, también.

“Como veis, mi vida ha estado llena de altibajos y agitaciones. En mí hay muchas mezclas extrañas. Un rudo marino: ¡así sea! Pero también hay raza allí, o más bien dos razas.” Quizá por eso, su arte es también el canto final por una raza pura, noble, fuerte, generosa e infeliz, que fue sentenciada a perecer: la maorí. Pero, ¿por qué no también un símbolo de nuestra propia civilización? ¿Y aun de las que la precedieron y de las que vendrán?

Como lo prueban sus cuadros, su diario, sus libros (especialmente el bellísimo, inefable Noa noa, donde se refleja el deslumbramiento experimentado al descubrir Tahití), todos esos mensajes dirigidos al mundo que había rechazado, abandonándolo, Paul Gauguin quizá no haya logrado desgajarse nunca del todo. (Por otra parte, y como suele ocurrir, ¿no estarían muchos de los males que maldecía dentro de sí mismo, como esos “sutiles y finísimos venenos” de que nos habla Juan L. Ortiz?) De alguna manera, Gauguin seguía recordando a sus semejantes “civilizados”, de alguna manera pintaba y escribía para ellos, quejándose y hasta despreciándolos, sí, pero también pensando en volver.

Monfreid, el amigo fiel, disuadió al parecer a Gauguin de regresar de las Marquesas en sus últimos días, cuando la enfermedad y el atropello (acababan de condenarlo por defender a un maorí contra un gendarme inicuo) culminaban su tarea. “Ya no pintaré más...”, llegó a afirmar entonces, “la pintura ya no puede hacerme vivir”. “¡Padre mío!”, exclamó, “aleja de mí este cáliz”.

Y Victor Segalen, que pudo asistir al miserable remate de los pocos bienes y las muchas obras de arte dejadas por Gauguin después de su muerte, al descubrir el insólito tema del último cuadro, sin firmar aún, casi inconcluso, que pudo adquirir en la irrisoria suma de siete francos, expresaba su asombro con estas palabras: “¿Era esto lo que el pintor moribundo recreaba con nostalgia? Bajo los soles de todos los días, el animador de los dioses cálidos veía un pueblito bretón bajo la nieve...”

Porque algo había ido cambiando en él, definitivamente. Y algo había hecho cambiar también, él, en sus semejantes. Sus cuadros contenían la gracia subyugante y candorosa que deseara, sus colores hablaban hondo, en alta voz. Y hasta sus escritos, sus palabras de pintor, iban derecho al corazón. Allí, en toda esa belleza, estaba infusa la magia, la pasión, el encanto, la vida palpitante que había querido aferrar y poseer.

Paul Gauguin iba a llegar por fin a ser él mismo, indeleble en su pintura indeleble, a costa de sí mismo, saliendo de la leyenda y haciéndose arte activo, imperecedero y para todos. Porque, como él fue capaz de expresar con lúcida certeza: “...Hay muchas cosas que decir, y deben ser dichas”.

* Poeta, traductor y ensayista argentino.

Viernes 31 de mayo de 2013 | Publicado en edición impresa

Línea & letra / Poesía interpretada por Pablo Bernasconi

Ejercicio

Hacia un pueblo de retaguardia

Marchaban cuatro artilleros

Estaban cubiertos de polvo

De la cabeza a los pies

Miraban la vasta llanura

Hablando sobre el pasado

Y no se volvían sino apenas

Cuando tosía un obús

Clase dieciséis los cuatro

De ayer hablaban no mañana

Así alargaban la ascesis

Que ejercitaba en morir

De El mundo de Guillaume Apollinaire
Traducción de Rodolfo Alonso, Centro Editor de América Latina.

Roma, 1880 - París, 1918 Con el poema "Zona", el primero de su libro Alcoholes (1913), Apollinaire inauguró una visión poética contemporánea. Luego, en Caligramas (1918), convirtió la palabra en dibujo. Fue también un combativo crítico de arte, cuyas ideas están reunidas en el libro Los pintores cubistas..

Feliz zambullida a la poesía

Martes, 28 de mayo de 2013

Rodolfo Alonso, director de la nueva colección La Gran Poesía

El poeta y editor habla de la Editorial Universitaria Villa María, que abre su colección con antologías de Charles Baudelaire y Dino Campana: “Tenemos las mayores ambiciones y las mayores exigencias, tanto como conciencia de nuestras limitaciones”.

La lengua de la memoria se suelta. “Parece mentira”, dice el poeta Rodolfo Alonso, director de la nueva colección La Gran Poesía, editada por Eduvim, que presenta dos antologías bilingües: Mi bella tenebrosa, de Charles Baudelaire, y Cantos órficos, de Dino Campana, el próximo miércoles en la Biblioteca Nacional, junto con Daniel Freidemberg y Cristina Banegas. “Todo empezó en México, a comienzos de mayo de 2012, y ya tenemos los dos primeros títulos”, celebra. “Yo estaba en Xalapa, presentando mis Poemas pendientes, editados por la Universidad Veracruzana, y la poesía completa de Juan Gelman.” Entonces conoció a Carlos Gazzera, director de la Editorial Universitaria Villa María (Eduvim), un sello que es como “la Eudeba del interior”. Gazzera le propuso el proyecto y el poeta no dudó. “Acepté de inmediato. ¡Si era un sueño cumplido!”, reconoce Alonso. El destino manifiesto de esta colección es “la resurrección de obras y autores tan esenciales como ninguneados, casi desaparecidos”. “Los lectores de hoy se merecen conocer a los grandes maestros de la poesía moderna y de la alta vanguardia. No acepto que la oprimente sociedad del espectáculo logre implantar aquel lúcido aserto de Discépolo en su premonitorio tango ‘Cambalache’, de 1935: ‘¡Todo es igual! ¡Nada es mejor!’.”

Alonso fue el más joven de Poesía Buenos Aires, revista de creación, reflexión y traducción. “Alrededor de los 22, Edgar Bayley me propone los ensayos de Pavese, que traduje con Hugo Gola. Después, Aldo Pellegrini me invita a traducir Pessoa, por primera vez en América latina y primera de los heterónimos en castellano. Casi a la vez, Aldo me encarga una gran antología de Ungaretti, y Lautaro, la poesía completa de Pavese. En el ’66, un joven alemán, Klaus Vervuert, se presentó en casa para que traduzcamos juntos poesía alemana de posguerra. Fuimos de los primeros con poemas de Paul Celan. Y, siempre para mi asombro, todo eso fue sólo el comienzo”, subraya el poeta, traductor y editor en diálogo con Página/12.

–¿Por qué decidió empezar la colección con Baudelaire y Dino Campana?

–Mi bella tenebrosa, antología esencial de Charles Baudelaire, porque es el padre de la poesía moderna. Y el primer “poeta maldito”, una persona excepcional. Las flores del mal o sus Pequeños poemas en prosa son dos obras maestras. Pero como crítico agudo, incluso en arte fue pionero. Y como traductor, primero en hacerlo con (Edgar Allan) Poe, ese norteamericano de quien desciende la poesía europea moderna, de Baudelaire a Mallarmé. Cantos órficos, antología del único libro homónimo que editó Dino Campana, porque es otra gran figura de alta dimensión, también poeta maldito pero mucho más aislado, menos percibido. Autor de ese solo libro, de increíble originalidad y resonancia, vivió y murió en hospicios. Y estuvo en Argentina, en La Pampa. Y le dejó huellas tan hondas que no sólo aparecen explícitas en varios poemas, sino que fueron su blasón, el lema que orientó toda su obra.

–¿Cuáles serán los títulos que se lanzarán durante este año? 

–La razón ardiente, antología esencial de Guillaume Apollinaire, otro poeta extraordinario; Dentro-de luz, casi un inédito de Miguel Hernández; y otra antología: La asesina rubia, de Emily Dickinson, en versión de Raúl Gustavo Aguirre. Seguirán Lluvia oblicua, dos tomos de poesía portuguesa del siglo XIX al XX; Airiños, airiños aires, antología de Rosalía de Castro; Poesía francesa moderna, otra versión de Aguirre; todo lo que queda de Safo de Lebos, traducida por Oscar Andrieu; Cartas sobre la Poesía, de Mallarmé; España, aparta de mí este cáliz, del gran peruano universal César Vallejo; Los textos fundamentales de la poesía moderna, de Baudelaire, Mallarmé y Rimbaud. Haré lo imposible por reeditar a Ricardo E. Molinari, ausencia escandalosa e injusta. Y la célebre antología de René Char que logró Aguirre.

–¿Qué poetas le parecen ineludibles cuando hablamos de poesía universal? 

–Imaginarse capacitado para abarcar toda la gran poesía universal, más que utopía es delirio. No sólo por sus dominios y alcances, infinitos en tiempo o espacio. Sino por nuestros condicionamientos concretos: especialistas, antólogos, críticos, traductores y hasta textos efectivamente disponibles. Aun así, tenemos las mayores ambiciones y las mayores exigencias, tanto como conciencia de nuestras limitaciones. Yo asumo el riesgo. Y la dicha de encararlo. Precisamente en la época que nos toca vivir, controlados y regidos por la tecnolatría, por el ruido universal y ubicuo, por la dictadura del mercado y la marea abrumadora de banalidad globalizada. Como predijo Baudelaire, la poesía “se hace negación de la iniquidad”.

–Algunos dicen que Eduvim es como “la Eudeba del interior”. ¿Qué opina usted?

–El catálogo más que respetable de Eduvim, sello editorial de la Universidad Nacional de Villa María, hace que se aluda a ella como “la Eudeba del interior”. O sea, una gran editorial universitaria, de amplios criterios humanistas y sin fines de lucro, con vocación de servicio y que no sólo aspira –ya lo está haciendo– a cubrir desde Córdoba el país entero, sin olvidar la capital, sino extenderse mucho más allá, sobre todo a través de redes interuniversitarias regionales. Formar parte de ese proyecto con una colección dedicada exclusivamente a La Gran Poesía es una alegría y un honor. Que asumo como un compromiso personal. Con sagrado respeto por la “gloria de la lengua”, como bien dijo Dante. Y con la máxima calidad, no sólo en su factura, sino en la forma de hacerla realmente pública, en ponerla al alcance. Como nunca debió dejar de ser.

* La Gran Poesía se presenta mañana a las 19 en la Biblioteca Nacional (Agüero 2502).

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